Escribiendo a tus ojeras.

Eran noches de insomnio,

de momentos eternos

perdidos entre líneas,

Benedetti, Bukowski, Lorca...

Y escribirte con arañazos en el cuello,

escribir a la sombra de tus ojos,

que desde la oscuridad

me roba susurros

sin más consideración

que la locura en nuestra mirada.

Y despertarme en tus sombras,

pero sólo en sueños,

porque tu reflejo 

en aquel tren de Atocha

se perdió en los cruces

del recuerdo...

Se perdió y sigo esperando

que tus ojeras vuelvan,

que vuelvas,

a iluminar oscuridad

como aquella noche

iluminaste Atocha,

todo Madrid.

Martes.

Salir de amarillo, para tentar a la suerte, y que la suerte me tiente a mi poniéndome una litro camuflada de plástico verde en mis manos. Y beber un martes como si no hubiera miércoles. Ayudado por vodka, blanco, morado y de todos los colores, olvidar que la aceleración normal es la velocidad al cuadrado partido del radio de curvatura, y perdido en la curvatura de tu sonrisa volver a beber de eso que sabe a -me-parece-que-hoy-no-duermo-sin-soñar- y dar otro trago a tu recuerdo para acabar brindando con los labios de aquella a la que, en vez de su zapato, me de un buen trago a su cubata.

Y mañana, miércoles de resaca, dar las gracias a Cervantes, por un martes de tientos, también a la suerte; vestido de amarillo, una litro y mucho vodka; mientras en una noche de frío y estrellas, besarte tus labios secos, sabor melancolía.

Libre, contigo.

Nos sorprendió el abismo

cada vez que sobrevolamos

la insensatez de tus rojos labios,

rozando los míos, 

secos

Volví a tu cuello y entonces, 

no fue tiempo para complejos,

volamos alto,

sobre nuestros miedos.

Y recostado sobre tu pecho,

te sentí,

como nunca,

libre.

Sin abismos, 

sin complejos

y sin miedos.

Sin cadenas.

Libre.

Sin más.