Como un cuaderno en blanco
en una habitación oscura.
Como aquella musa de ojos verdes
sentada en la mesa de en frente.
Como todos esos héroes,
corazón morado,
enterrados en cunetas.
Como ese libro de Benedetti
en una desierta biblioteca.
Como unas pecas anónimas
en la foto del corcho.
Como Lorca, fusilado,
suplicando "medio pan y un libro".
Olvidado...
Pero buscando eternidad.
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