Lo que soy

He pasado demasiadas madrugadas sin dormir, pensando en un "¿por qué?" a la vida, pero hacia mucho tiempo que no me enfrentaba al silencio, a una hoja en blanco, con los ojos rojos, lágrimas en la cara.

Que me he refugiado en miles de versos, y para que engañarnos, de besos también, pero esta noche... Esta noche no queda más refugio que un lápiz sin punta para una vida sin sentido.

Y me he vestido de sueños, y joder, al despertarme eran tachones. Decidí jugar a las metáforas y ahora son las metáforas las que juegan conmigo. Porque en eso se ha convertido todo, en un juego, en metáforas, en ese silencio, esa hoja en blanco, en muchos tachones y en todas mis lágrimas.

Hacia demasiado tiempo que no gritaba, quizás me esté quedando sordo...

Ayuda.

Que esto es todo lo que soy.

He arañado un final al viento.

He arañado un final al viento. Un final con susurros, pero sin más despedida que nuestros versos, sin más despedida que una noche de insomnio, a la luz de la poesía.

He sangrado tinta demasiadas veces y ahora tengo los bolis secos... Demasiadas madrugadas esperando a escribirte, esperando a vivir.

Y joder, tu tan lejos, sin finales en el mundo de la eternidad, sin miedo a tratar mal las metáforas y que estas lloren y llenen todo de tachones, como si las palabras hubieran bebido demasiada cerveza...

He soñado con quedar escrito en tu cuerpo, con tatuarte un verso en la clavícula, junto a Madrid. -He arañado un final al viento- en tu piel, rozando tus lunares, que cuando te mires al -espejo-roto-de-mala-suerte- lo leas y te den ganas de ganar miles de finales a la vida, cientos de suspiros al viento... De eso, que a mi ya no me queda.