(Des)esperanza.

Que jodido es llorar.

Quizás sea un cobarde, y por eso lo haga sólo, de noche y en silencio; quizás por eso nunca encuentre las palabras exactas ni las miradas justas, y quizás también por eso te haya besado mil veces solo en sueños, de esos en los que tu no crees.

Me he despertado sangrando, y esta vez no solo tinta, me he despertado en medio de una triste lluvia y de demasiado frío, frío... donde hace un rato había primavera.

Sufro el insomnio de la esperanza y le he prometido silencio al tiempo. Al olvido o a la eternidad.

Interrogantes

¿Has bailado alguna vez con la luna?

¿Has sentido el frío de alguna despedida?

¿Han soñado tus lunares al susurro de sus versos?

¿Han sentido tus manos el miedo a no volver a tocarla?

¿Han sido tus ojeras uno de sus bocetos?

¿Has gritado una lágrima en su cuello?

... 

¿La has mirado a los ojos?

Inflexión

Me he quedado con los bolis secos, las noches se han vuelto frías y a las metáforas ya nadie las susurra.

El mundo, mi mundo, ahora es un grito, un grito de silencio, que se derrumba entre las llamas del olvido, a la luz de ninguna mirada.

Y es que sigo esperando que tus ojos verdes respondan a alguna de mis llamadas de socorro en forma de guiño a la jodida realidad, esa que te lleva lejos de mis versos, que más que nunca se han quedado sordos. Vacíos.

Y es que estoy cansado de las sonrisas que son lágrimas, de los saludos que son despedidas, de las heridas sin sangre... Necesitaba gritar, mucho, alto. Arder, como París en el 68. Para ahora poder volver(te) a susurrar