Éxodo

Con la poesía de la gran @OlgaDrabkina_

Triste exódo, exilio de palabras heridas que vuelan hacia una tierra prometida. Ojos vacíos que mojan de rabia la historia, huidas a contareloj que destruyen la inocencia y los sueños de cualquier niño.
Triste futuro fruto de la inseguridad del vacío de un presente de convivencia ilegítima con la oscuridad. Con la muerte.
Triste (aun más si cabe) nuestras manos fronterizas manchadas con la sangre que dejan los sueños rotos colgados en alambradas de odio. Llenas de esa sangre que se pierde en la sal, heridas, de mares de indiferencia.
Tristes corazones bombardeados con nuestra avaricia, cansados de llenar sus venas de humo, cansados de contruir carreteras de polvo y fracaso con destino a ningún lugar.
Eterno otoño en el que el filo de las hojas te arranca la música de la boca y lo único que se escucha es el eco de los miedos retumbando en las paredes de la vida.
Cuando llegar a casa es susurrar "hogar" al camino y la dura doctrina de la rutina se reduce a pies destrozados. Ampollas de melancolía de una tierra cultivada con el hambre, regada con las bombas. 
Injusticia.

Y nosotros, bienestar en estado puro, quizás debamos aprender de las ganas de futuro de sus uñas agarradas a la vida. Quizá debamos comenzar a alzar la bandera de la poesía. 
Y la solidaridad.

Retrato herido.

Hoy me vi delante del espejo.
La verdad es que hacía ya bastante tiempo que no me miraba a los ojos. Así que decidí desnudarme. Observar.
Rastreé cada milímetro de mi piel, como quien busca un desahogo a la rutina, un escape a la mediocridad. Tendencias suicidas a base de olvido. Cadenas.
Y encontré. Me encontré.
Hallé miedo entre las dudas. Arañazos y moratones. Resultado de lo que ayer eran noches de insomnio, sueños a la luz de la poesía y hoy no son mas que rastros sin luz de restos a oscuras. Abandonos. Abandonados.
Tuve que sentarme. Encenderme un piti y soñar con caer rendido a la evidencia de la realidad. Algo así como desmayarme por sobredosis de sombras. De silencios.
-Evolución- pensé.
-Años- pensé.
Y me di cuenta de que allí seguía, con las mismas pesadillas que hace cinco años cuando me escondía entre las sabanas de la vida intentando que nadie me viera. Intentando sudar, como si las lágrimas se evaporaran tan fácilmente.
Entonces, mientras apenas podía respirar, todo se nubló. Comenzó a llover y todo se mojó con los retales que deja el tiempo.
Quimeras.
Invierno.
Y entendí que seguía estando herido. Que seguía intentando escondeme para no verme a mi mismo. Que seguía librándose en mi una lucha a verso limpio. Que todavía era incapaz de quitarme la camiseta, mirarme, aceptarme. Dejarme ver.
Cerré los ojos con fuerza.
No desperté.
Sangraba.
Palabras tristes.
Triste realidad.

Nosotros.

Con la gigante @inmyownpoem

http://devenasconhumoypalabras.blogspot.com.es/2015/07/nosotros.html?m=1

Te echo de menos.

Echo de menos tus manos acariciando la luna llena,
tu mirada a oscuras
y tu silencio gritando a plena luz de la poesía.

Echo de menos sentirme eterno
soñando despierto
en tu pecho.

Encontrarte en cada verso de Benedetti.
Saberte desnuda,
infinita.
Cogerte de la mano,
perder el miedo.
Que me dejes sin palabras.
Tu risa retando al olvido.
Tus susurros.
Tus lunares,
camino;
tus clavículas,
precipicio.
Tu sabor a desenfado,
y tu olor a magia.
Tus noches de insomnio,
tus pesadillas.
Tu puta locura.
Tus besos,
mi sonrisa.
Todo ello, lo echo de menos.

Siento la redudnancia
pero joder,
no puedo decirlo mas fuerte...
Te echo de menos.

Y me quedo corto.

Carta a la eternidad.

Siento si he tardado en escribirte,
es que estuve luchando contra el insomnio;
esconder las lágrimas 
lleva su tiempo,
y aceptar la derrota,
aprender a perder,
siempre me ha costado.

Todo sigue,
no igual,
pero sigue.

Hoy empezamos la mudanza.
Empaquetar recuerdos
nunca fue algo fácil,
quizás el miedo al olvido sea demasiado fuerte
o quizás sea que aun siento frío
al volver la vista atrás.

Y es que ya ha pasado el tiempo.
Siete meses
desde que sentí el vacío mas grande
que estas metáforas,
proyecto de vida, 
recuerdan.
Siete meses 
desde que soñaste por ultima vez.
Siete meses 
desde qué el silencio
decidió que te quería sólo para el.

Pero las heridas siguen abiertas,
(o las cicatrices son demasiado grandes,
 no lo tengo claro)
las piernas temblando,
los labios sangrando,
a los versos ya nadie les susurra,
y mamá...
mamá sigue sin poder dormir.
No nos lo dice,
pero te echa de menos.
Como todos.

Porque volaste un soleado domingo
que dio paso al invierno mas frío de la historia.
Porque cada página de mi día a día
lleva tu marca en la esquina.
Porque dejaste en mi piel
la firma de la eternidad,
la huella de tu mirada.
Porque joder...
Te sigo necesitando.

Pdt: tus libros me los he quedado,
Neruda estaba demasiado sólo,
y su olor a poesía me recuerda a ti.

Caos.

Que no ser feliz ya no es nada nuevo por aquí" Charly Efe.

Siento vacío por dentro cada vez que miro al horizonte. Confundiendo el mar con el cielo, como quien confunde la vida y la ilusión. La fantasía y la realidad.

Nunca he sabido de verdades. Pero tengo un puto máster en insegurides. Y he saltado mil veces al vacío convencido de que el paracaídas no se abriría y la sangre mancharía cada una de las paginas de esta locura que llaman poesia.
(-Recuerdo en tinta.
Lucha en silencio.-)
Pero sigo aquí, sin saber. Ni por qué, ni para qué. Resulta que podía planear. Que tenia tres motores (amigos). Que no fallan. Y un montón de folios llenos de incertidumbre. "Te quiero's" arrancados de la piel, borrados a fuego, porque yo qué se, a veces miro al lado, y siento frío.

Así avanzamos, avanzo. Consumiéndome. Como un cigarro en unos labios secados a la intemperie del invierno.
Que es que ya no queda hierba y la noche cae. Y yo aquí, mirando un cielo que ha dejado de brillar. Oscuridad. Y estrellas. Como jode, que sean ellas las que me guíen hoy y no sus lunares. Quien sabe donde se quedaron. En que kilometro de este drama mal escrito, imperfecto, nos quedamos callados. Joder, si lo nuestro era recitarnos a susurros...
Y ahora,

caos
(Como en estas lineas desordenadas)

#PoesíaEresTú

I Ellos.

Eran y serán, siempre
luchadores a oscuras,
luchadores de causas perdidas,
obreros de realidades rotas.
Son ellos, son mis amigos.
                                     y joder, menos mal.

II Ella.

Olías como huelen las mañanas de invierno, en silencio. Sin quererlo

leíste la vida con los ojos cerrados, en braille, tocando cada bache. Pero mírate ahora

ganando batallas a tinta o muerte. Siendo valiente. Soñando. Mirando a los ojos

a la puta eternidad.