Caos.

Que no ser feliz ya no es nada nuevo por aquí" Charly Efe.

Siento vacío por dentro cada vez que miro al horizonte. Confundiendo el mar con el cielo, como quien confunde la vida y la ilusión. La fantasía y la realidad.

Nunca he sabido de verdades. Pero tengo un puto máster en insegurides. Y he saltado mil veces al vacío convencido de que el paracaídas no se abriría y la sangre mancharía cada una de las paginas de esta locura que llaman poesia.
(-Recuerdo en tinta.
Lucha en silencio.-)
Pero sigo aquí, sin saber. Ni por qué, ni para qué. Resulta que podía planear. Que tenia tres motores (amigos). Que no fallan. Y un montón de folios llenos de incertidumbre. "Te quiero's" arrancados de la piel, borrados a fuego, porque yo qué se, a veces miro al lado, y siento frío.

Así avanzamos, avanzo. Consumiéndome. Como un cigarro en unos labios secados a la intemperie del invierno.
Que es que ya no queda hierba y la noche cae. Y yo aquí, mirando un cielo que ha dejado de brillar. Oscuridad. Y estrellas. Como jode, que sean ellas las que me guíen hoy y no sus lunares. Quien sabe donde se quedaron. En que kilometro de este drama mal escrito, imperfecto, nos quedamos callados. Joder, si lo nuestro era recitarnos a susurros...
Y ahora,

caos
(Como en estas lineas desordenadas)