A ti, la chica de la mesa de al lado.

Calurosa mañana de agosto, 13:23,

 algún bar de la costa andaluza.

Sentado con mis cascos, inseparables. 

Bukowski en mis manos. Sólo.

Si, odio la arena y tengo alergia

a la humedad. Cerveza sin más.

Tu, tus padres. Coca-Cola.

Bikini Ralph Lauren.

Ni idea de quien es Bukowski.

No paras de mirar.

Siento odio, asco.

Me vuelves a mirar. Sonríes.

Me pongo las gafas.

Te miro mal.

Me voy. Se acabó.

Hasta nunca.

Puede que nunca

me vuelva a enamorar.